Сентябрьский суицид

                                                                                                       Вадику Сухачёву

…и номерок как полагается к ноге прикрепили: тринадцатый – счастливый. Кто бы сомневался!

Отмучался! Впереди свобода и неплохая компания вокруг. Полкой выше – старушка.  Не то пианистка, не то балерина. Не суть. Главное: попала к нам из-за квартиры. Сокрушается без конца:

- Как собаку на улицу выкинули – вот и померла! Что теперь с моей роялью  будет?!!

Понятно, что – выкинут на свалку, как рассохшийся антикварный хлам. На кладбище ей нескоро лежать, вот  и будоражит…

Или сбоку. Солдатик. Как был стриженным, так и попал на полку. Автомат в рот вставил – пиф- паф. Как там поёт Миронов: «уноси готовенького!». Унесли. Солдатик лежит смирно. Память о казарме не успела выветриться. Молчит.

С другого бока – девочка. На вид лет пятнадцати. Разорванная очередным маньяком почти надвое. И вскрытие проводить не надо. Всё наружу, всё ясно. Кто виноват? Короткая юбка, из под которой трусики видны…

Не подумайте только, что мы здесь одетые лежим. Было бы надругательством над нами . Я же говорю – свобода полная и абсолютная!

Девочка эта плачет и день, и ночь, маму зовёт, совсем как из песочницы…

Как я попал сюда – отдельный рассказ. К нему и приступаю.

Только для вас. Интимно и эксклюзивно. Соседи мои, гарантирую, его не услышат. Своим, собою  заняты.

Вы, наверняка, уже догадались  тринадцатый номерок на моей ноге не случайно. Я, как бы по - приличнее выразиться: сам себя прикрыл, или нет – закрыл. Не люблю грубое слово «самоубийство» ,или того хуже околонаучное «суицид».Не мои они!

А случилось вот что…

Чем дальше я продвигался по жизни, становился старше, тем сильнее хотелось вернуться в детство, отыскать себя в нём, обосноваться и уже никогда не выходить.

Кто впереди идёт? Сны, конечно. Мальчики атаковали меня. К счастью, не кровавые - голые и так похожие на меня…

Я был в жизни писателем, и сами понимаете: песчинки, пылинки мне достаточно, чтобы раздуть мировую историю, а тут мальчики…

Мучили меня они долго. Не год, не два – десятилетиями. Женское собою вытеснили, заменили.

Те, кто не знает, как пишут романы и повести всякие – открою свой секрет. Возбудиться, воспылать надо, необходимо, а затем пойдёт как по маслу: успевай страницы нумеровать, да за сюжетом следить.

Понимаете, теперь, что эти мальчики в моей голове понаделали?

 То-то. Теперь слушайте внимательно.

Писатели – они народ видный. НЕ всегда внешне, но внутренне обязательно. На выставках, презентациях сидят, свои книжки подписывают, знакомятся. Я такой же. Был. Три жены пролетели по жизни реактивным самолётом. Нет, ракетой многоступенчатой. Неудачные запуски.

Творчество – оно сильней  Конона Разрушителя будет! Разметёт в прах, в клочки.  Да, я и сам не подарок. Идеи всякие, планы ,теории, разработки. Как без них?

Женщинам они лишь обуза. Крест тяжкий выслушивать и поддакивать. Да и не понимают они ничего!

Летел я так со свистом по жизни, аж до шестидесяти лет с гаком. И встретил  ЕЁ. На сайте творческом. Оно, творчество, как известно без возраста. В нём одинаково ценны и четырёхлетка, сказавший: «пусть всегда будет солнце», и взрослые дяди и тёти, пишущие тома и библиотеки для детей.

ЕЙ – двадцать. Сорок лет не в счёт. Кто я? Дедушка, отец, муж?! Оказалось всего по – не многу.

Что делает писатель? Очаровывает словом. Потом собою. Потом жизнью и собою. Наука нехитрая, но малодоступная.

И всё бы ничего, даже хорошо, даже очень хорошо, но мальчики во мне взбунтовались:

- Хотим материализоваться, хотим родиться!

Всей и вынь. Стали снова терзать меня. Да как!!!

Всей и вынь!!!

Всей и вынь!!!

Я – к НЕЙ. ОНА – от меня. Так и играли в прятки, пока не вычерпался я до конца и попал сюда.

Ну, ладно. НЕ так гладко, красиво было…

Помог немного сюжету завершиться принял…

Нет, не скажу. Попытаетесь повторить - и ничего у вас не выйдет. Проклянёте. А мне здесь так хорошо в моей компании! И мальчики мои тут же – со мною.